Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
Ni la onda con sus rumores, ni con su brillo
los astros,
Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
De mí murmuran y exclaman:
"Ahí va la loca soñando
Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado."
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They say that plants do not speak, nor the fountains, nor the birds,
Nor the wave with the murmur, nor with the brilliance of the stars,
That's what they say, but it is not true, because whenever I pass by,
They murmur about me and exclaim:
"There she is, the crazy one with her dreams,
with the eternal spring of life and the fields,
And soon, very soon,
her hair will
be grey,
shiver, congealed she will see the hoarfrost covering the meadow."
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